La vida es tan frágil. Eso es algo fácil de recordar, fácil de entender incluso, pero jamás será fácil de aceptar.

El dolor no es tan frágil; se alimenta cada día... De recuerdos, de miedos, de soledad.

Aveces queremos neutralizarnos, mostrarnos ajenos ante situaciones así, "Ser fuertes". Pensamos ser capaces de superarlo todo, de olvidar; y tal vez lo seamos, pero... ¡Qué difícil es!

¡Qué duro! Cuándo nos aferramos a lo imposible, cuando queremos regresar a instantes atorados en el pasado.

Hoy todo es confuso.
Hoy me molesta verte tan lleno de ti mismo, tan egoísta.
Hoy juego a no entender, a no pensar, a no querer.
Hoy me veo reflejada en ti y siento miedo.
Hoy camino con los ojos vendados, esperando... Sólo esperando a tiempos mejores, deseando tener una respuesta, un camino.
Hoy me siento tan ajena a ti.
Hoy cansa esperar, al vernos tan diferentes.
Hoy... Hoy quisiera ver las cosas de una manera distinta.
Hoy...

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Sigo a todos con la mirada, imaginándome y adentrándome por un momento en cada mundo.

Escucho inevitablemente conversaciones ajenas.
Y noto que estamos solos en universos personales.

También ahora, mientras la lluvia moja mi pelo; me doy cuenta de que soy egoísta con el mío, tomando sólo lo que a mi conveniencia elijo de los demás.

No me molesta el ruido, las voces me tranquilizan, me envuelven, me regalan momentos y cuentos solo especiales para mi.

Todos estamos a la espera de algo; yo, quisiera sólo poder llenarme de olores y sonidos, para poder recordar momentos como éste.

MaD HoUsE

En este rincón, los locos son felices, danzando descalzos y brincando con sus papeles de colores; usando vestidos con olor a cempasúchil que los cargan de añoranzas y traen nostalgia entre los pliegues color tinto.

Las miradas fugaces nos engañan, cuando te das la vuelta para verlo de nuevo, ya se ha ido.
Uno, dos, tres, cierra los ojos.

-la rubia sonríe para sí misma-

No te confíes, aquí no puedes tocar a nadie; no lo intentes, aquí nada es real.

-la señora gorda con mejillas de manzana se cree mariposa-

Los vestidos empiezan a perder el olor, la flor se ha oxidado ya.

Mientras la luz se cae, cómete mi papel azul y volvamos todos a ser normales.

Incesante, tu cuerpo se deteriora con el aire.

Erotic Blue

Cuerpos encontrados, convertidos en arena, envueltos en calor.
Llueve el deseo, falta tiempo y saber compartir.
El pie en espera de algo más, no rostros, sólo voces.
Coleccionando movimientos y caricias.
Con mi lengua recorro la parte baja de tu espalda.
Te siento tímida, enojada después.
Dices que no soy lo mismo, yo digo que aún no es tiempo.
Tocándonos, ya sin pensar ni sentir.
Penetrando espacios, llenando vacíos.

Poquita Cosa

Se enfrentó a la lluvia cargada de decepción, con la tristeza en los ojos, haciendo una gran esfuerzo por no llorar.
Era la tercera vez en esa semana que la rechazaban en una entrevista de trabajo.
Ser de la clase baja en México de por sí no era fácil, y en su estado, la situación era peor.

Mientras caminaba hacia la parada del autobús, recordó las palabras de su prima María y sintió culpabilidad al desear haber seguido su consejo.
María le había dicho que abortara, que lo de ser madre soltera no era una bonita opción, que se iba a morir de hambre.
Ahora, simplemente era demasiado tarde.
Estaba ya en el séptimo mes de embarazo.

Seguía pensando en todo eso al subirse al camión, buscando a apretujones un asiento vacío. No encontró ninguno, nadie le ofreció un lugar.
-Así son las cosas ahora- Se dijo a sí misma -Estás sola y sí, María tenía razón, te vas a morir de hambre.

Isela (Su papá había escogido ese nombre para ella, siendo un gran fanático de Isela Vega en sus tiempos) suspira y se baja del camión.
Observa su reflejo en la ventana de la casa amarilla antes de golpear suvemente con los nudillos de la mano izquierda, porque con la derecha va cargando una maleta en la que lleva toda su ropa.
Se alisa el cabello con la mano y se sorprende al ver a esa mujer desaliñada regresándole la mirada.
Recuerda que no tiene casa, no tiene familia, no tiene trabajo, no tiene amigos y no tiene fé, ya no tiene fuerzas para seguir. -Pobre hijo mío- Susurra tocándose el vientre que delator ahora sin poder contener las lágrimas.

Se siente tan poquita cosa...

Nunca puedes ser suficiente para el mundo, nunca puedes hacer que las cosas se vean bien ante los ojos de todos... Nadie te admira, quien se acerca no entra.

Nunca se me ha dado el hacer por obtener, el tratar de ser... Sólo quiero ser yo y que sea suficiente. Sólo quiero dar lo que puedo y que sea suficiente.
What you see is what you get.
Sólo quiero que no te canses, seguir siendo parte de..


Quiero dejar de fallar y que me creas, quiero ser algo más. Algo real.

Deseos de cosas imposibles...

Y a quién le importa realmente? Y porqué habría de importarle a alguien?
Y quién hará algo al respecto? Y porqué tenemos que desear que alguien hiciera algo al respecto?...
La vida es así, llena de baches, ausencias, vacíos, decepciones...
Es tan difícil regalarte... Y más aún cuando sabemos lo fácil que puede ser destruirte...
Dicen que la gente va... Que la gente viene... ¿Porqué es tan difícil aceptarlo?
Cargamos con tantos deseos de cosas imposibles... Sí, como dice la canción...Y siempre nos aferramos también a cosas inservibles; aún cuando la lógica dicta que nos debemos aferrar a aquéllas cosas,,, Las materiales. Las que se acaban y desde siempre lo sabemos, las que no duelen...
Nos empeñamos en construir hogares felices, relaciones estrechas, confianza... Sí, confianza... Y es justamente de ti de quién hablo hoy... Tú que siempre te esfuerzas por aparecer, tarde o temprano... Siempre deseas quedar tan dentro... Y siempre lo logras...
¿Porqué no existe una lista específica para saber y poder afrontar (o evitar) con sabiduría las decepciones? ¿Porqué no hay una lista de los futuros fracasos?
Pues porque en esta vida... El que no arriesga no gana... (Dicen)
¿Y qué es lo que se gana?...

Mientras la tierra cae sobre mi, me aterro.
No es como pensé, como cuentan.
Sigo atrapado en este cuerpo ya sin vida, inútil.
Siento un ardor en el estómago, me quema, me sigue doliendo todo.
Morir no es un descanso, aún siento, aún pienso.
Estoy enojado, tengo sed. ¿Porqué a nadie se le ocurre que los muertos también tienen sed?
Odio el olor de mi cuerpo pudriéndose, estoy solo...

La lluvia nos mojó hasta desteñirnos. Nos quedamos quietos, calladitos. Yo lo pude ver en sus caras...

Al principio era divertido, emocionante. A ti te gustaba la experiencia, tan nueva, tan diferente. Ver los colores resbalar por sus cuerpos, los olores desprenderse, la piel ablandarse. Era casi mágico. Percibías los cambios ocurriendo lentamente... Estaban tan atentos haciéndolo que el mundo entero se detuvo, el único movimiento estaba en nosotros.

Fue entonces cuando me fijé en tus ojos... Se empezaron a aclarar, cambiaron de color, me asusté. Al tocarte no pude evitar ESA cara, mi cara de sorpresa. Tu piel era suave, gelatinosa, fría. Sentimos espiralitos recorriendo nuestras bocas. Al menos yo lo sentí.

Me empezé a cansar de la lluvía. Y seguíamos sin tener a dónde ir...

Quería hablar, pero mi garganta se sentía floja, mojada. Estos cambios duelen-Pensé

A ti ya no te estaba gustando tampoco, igual que yo eras frío espectador del teatrito. Ella, parecía congelarse, estaba temblando.

Los colores continuaban bailando, chorreando... Mis manos estaban ahora de un feo verde; el color me hizo pensar en vomitada. Quise entonces volar. Me caí.

Y aquí estoy, al despertar. Tratando de pensar si se debe creer o no en los sueños. Si son éstos señales, premoniciones, susurros... Si son un reflejo de nuestros miedos o deseos. O si son sólo eso, sueños... Azar, casualidad ¿destino?